Déjà la première hirondelle,

Seul être aux ruines fidèle,

Revient effleurer nos créneaux,

Et des coups légers de son aile

Battre  les gothiques vitraux

Où l'habitude la rappelle.

Déjà l'errante Philomène

Modulant son brillant soupir,

Trouve sur la tige nouvelle

Une feuille pour la couvrir,

Et de sa retraite sonore

Où son chant seul peut la trahir,

Semble une voix qui vient d'éclore

Pour saluer avec l'aurore

Chaque rose qui va s'ouvrir.

L'air caresse, le ciel s'épure,

On entend la terre germer ;

Sur des océans de verdure

Le vent flotte pour s'embaumer ;

La source reprend son murmure ;

Tout semble dire à la nature :

" Encore un printemps pour s'aimer ! "

Alphonse de Lamartine

 Jeune fille, la grâce emplit tes dix-sept ans

Jeune fille, la grâce emplit tes dix-sept ans.

Ton regard dit : " Matin," et ton front dit " Printemps. "

Il semble que ta main porte un lys invisible.

Don Juan te voit passer et murmure : " Impossible ! "

Sois belle. Sois bénie, enfant, dans ta beauté.

La nature s'égaie à toute ta clarté ;

Tu fais une lueur sous les arbres ; la guêpe

Touche ta joue en fleur de son aile de crêpe ;

La mouche à tes yeux vole ainsi qu'à des flambeaux.

Ton souffle est un encens qui monte au ciel. Lesbos

Et les marins d'Hydra, s'ils te voyaient sans voiles,

Te prendraient pour l'Aurore aux cheveux pleins d'étoiles.

Les êtres de l'azur froncent leur pur sourcil

Quand l'homme, spectre obscur du mal et de l'exil,

Ose approcher ton âme, aux rayons fiancée.

Sois belle. Tu te sens par l'ombre caressée,

Un ange vient baiser ton pied quand il est nu,

Et c'est ce qui te fait ton sourire ingénu. 

La maison du poète

Dans la maison du poète,

les oiseaux jamais ne s'ennuient

car il n'y a ni cage ni piège

ni lit de plume

et les fenêtres sont toujours ouvertes,

la nuit comme le jour,

l'hiver comme l'été.

Dans les chambres sont dressés

de beaux arbres de lumière

pour que les oiseaux se posent

et racontent leurs voyages

dans leur langage d'oiseau.

Et le poète fatigué,

couché sur son vieux lit de paille,

écoute les oiseaux chanteurs

tisser pour lui tendrement

la dentelle de ses poèmes.

J.Joubert

Les petits canards

Ils vont, les petits canards,

Tout au bord de la rivière,

Comme de bons campagnards.

 Barboteurs et frétillards,

Heureux de troubler l'eau claire,

Ils vont, les petits canards.

 Ils semblent un peu jobards,

Mais ils sont à leur affaire

Comme de bons campagnards.

Dans l'eau pleine de têtards,

Où tremble une herbe légère,

Ils vont, les petits canards.

 Marchant par groupes épars,

D'une allure régulière

Comme de bons campagnards ;

Amoureux et nasillards,

Chacun avec sa commère,

Comme de bons campagnards

Ils vont, les petits canards !

Rosemonde Gérard

La Dame du Printemps

Ses longs cheveux d'aurore ogivant son front lisse,

La Dame du Printemps, en un songe éternel,

Au bord du lac où sonnent les cors d'Avenel

Mire les fleurs de sa robe de haute lisse.

Parmi l'Avril épars, et les tièdes délices,

Limpide, elle sourit à l'azur fraternel.

Ses yeux ont la couleur du lac originel,

Et son corps se balance au rythme des calices.

L'étendard bleu frissonne au vent sur les tourelles :

Or le doux mal qui chante au cœur des tourterelles

En son cœur berce un rêve ineffable à saisir.

C'est la langueur d'aimer qui brame sur la berge,

Et de ses longues mains, elle flatte, la Vierge,

À ses pieds allongés son tigre, le Désir.

Albert Samain

A une jeune fille

Vous qui ne savez pas combien l'enfance est belle,

Enfant ! n'enviez point notre âge de douleurs,

Où le cœur tour à tour est esclave et rebelle,

Où le rire est souvent plus triste que vos pleurs.

 Votre âge insouciant est si doux qu'on l'oublie !

Il passe, comme un souffle au vaste champ des airs,

Comme une voix joyeuse en fuyant affaiblie,

Comme un alcyon sur les mers.

Oh ! ne vous hâtez point de mûrir vos pensées !

Jouissez du matin, jouissez du printemps ;

Vos heures sont des fleurs l'une à l'autre enlacées ;

Ne les effeuillez pas plus vite que le temps.

 Laissez venir les ans ! Le destin vous dévoue,

Comme nous, aux regrets, à la fausse amitié,

A ces maux sans espoir que l'orgueil désavoue,

A ces plaisirs qui font pitié.

Riez pourtant ! du sort ignorez la puissance

Riez ! n'attristez pas votre front gracieux,

Votre œil d'azur, miroir de paix et d'innocence,

Qui révèle votre âme et réfléchit les cieux !

Victor Hugo 

À l'aube du printemps

À l'aube du printemps,

Comme un coucou malin,

Dans le douillet du nid

D'une grive insouciante,

Entre les œufs bleutés,

J'ai glissé mon poème

Pour qu'il sache chanter.

Et maintenant j'attends

L'éclosion avec hâte

Pour savoir si mes mots

Sauront aussi voler.

Paul Bergèse 

 Les iris

Des iris bleus, des iris jaunes

Timides s'ouvrent sous les aulnes.

 Ils paraissent tout étonnés

Un matin d'avril d'être nés.

Ces fleurs honteuses d'être nues

Ont les frayeurs des ingénues.

 Le vol léger d'un gai pinson

Leur fait passer un lent frisson.

Contre les brises matinales

Elles raidissent leurs pétales.

Une jeune fille en passant

Coupe les iris et les sent.

 Les lie avec un soin extrême

En murmurant un nom qu'elle aime.

Jacques-Marie Rougé

Monsieur Printemps

Monsieur Printemps est un bel homme

Toujours pimpant frais et dispos

Il enfile son habit vert pomme

Et n'est jamais en repos

Il met son nez à la fenêtre

Dès que revient le mois d'avril

Et dit tout haut : "quel temps fait-il ?

Voici le moment de paraître "

 Monsieur Printemps, Monsieur Printemps

Revenez-nous et pour longtemps

Monsieur Printemps, Monsieur Printemps

Restez chez nous encore longtemps

 Voici que la rosée en perles

Brille partout sur les gazons

Les papillons ouvrent leurs ailes

Et au-dessus font des tourbillons

Les oisillons font des aubades

Et disent bonjour au soleil

En criant "voilà le réveil

Rions ! Chantons ! les camarades ! "

 Monsieur Printemps, Monsieur Printemps

Revenez nous et pour longtemps

Monsieur Printemps, Monsieur Printemps