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La Maison du poète

 Déjà la première hirondelle,

Seul être aux ruines fidèle,

Revient effleurer nos créneaux,

Et des coups légers de son aile

Battre  les gothiques vitraux

Où l'habitude la rappelle.

Déjà l'errante Philomène

Modulant son brillant soupir,

Trouve sur la tige nouvelle

Une feuille pour la couvrir,

Et de sa retraite sonore

Où son chant seul peut la trahir,

Semble une voix qui vient d'éclore

Pour saluer avec l'aurore

Chaque rose qui va s'ouvrir.

L'air caresse, le ciel s'épure,

On entend la terre germer ;

Sur des océans de verdure

Le vent flotte pour s'embaumer ;

La source reprend son murmure ;

Tout semble dire à la nature :

" Encore un printemps pour s'aimer ! "

Alphonse de Lamartine

 Jeune fille, la grâce emplit tes dix-sept ans

Jeune fille, la grâce emplit tes dix-sept ans.

Ton regard dit : " Matin," et ton front dit " Printemps. "

Il semble que ta main porte un lys invisible.

Don Juan te voit passer et murmure : " Impossible ! "

Sois belle. Sois bénie, enfant, dans ta beauté.

La nature s'égaie à toute ta clarté ;

Tu fais une lueur sous les arbres ; la guêpe

Touche ta joue en fleur de son aile de crêpe ;

La mouche à tes yeux vole ainsi qu'à des flambeaux.

Ton souffle est un encens qui monte au ciel. Lesbos

Et les marins d'Hydra, s'ils te voyaient sans voiles,

Te prendraient pour l'Aurore aux cheveux pleins d'étoiles.

Les êtres de l'azur froncent leur pur sourcil

Quand l'homme, spectre obscur du mal et de l'exil,

Ose approcher ton âme, aux rayons fiancée.

Sois belle. Tu te sens par l'ombre caressée,

Un ange vient baiser ton pied quand il est nu,

Et c'est ce qui te fait ton sourire ingénu. 

La maison du poète

Dans la maison du poète,

les oiseaux jamais ne s'ennuient

car il n'y a ni cage ni piège

ni lit de plume

et les fenêtres sont toujours ouvertes,

la nuit comme le jour,

l'hiver comme l'été.

Dans les chambres sont dressés

de beaux arbres de lumière

pour que les oiseaux se posent

et racontent leurs voyages

dans leur langage d'oiseau.

Et le poète fatigué,

couché sur son vieux lit de paille,

écoute les oiseaux chanteurs

tisser pour lui tendrement

la dentelle de ses poèmes.

J.Joubert