La Saint Valentin

Février vient, c'est la  Saint Valentin,

Février vient, il fait rougir les saules,

Et sous les rais d'un soleil argentin,

Encor frileux découvre ses épaules.

Dès qu'au ciel gris, c'est la Saint Valentin,

Dès qu'au ciel gris, un peu d'aube prochaine,

Un pli d'argent et de jour indistinct

Ont soulevé les ombres sur la plaine,

Tous les oiseaux, c'est la Saint Valentin,

Tous les oiseaux, rouge-gorges, fauvettes,

Merles, geais, pics, tout le peuple mutin

Des moineaux francs, les vives alouettes,

 Se réveillant, c'est la Saint Valentin,

Se réveillant, et secouant leurs plumes,

D'un fou désir et d'un vol incertain

Se sont cherchés dans les dernières bruines.

Dans les buissons, c'est la Saint Valentin,

Dans les buissons, les lierres et les haies

Où le houx vert offre un rouge festin,

Dans les roseaux, les halliers, les coudraies.

Dans les vieux murs, c'est la Saint Valentin,

Dans les vieux murs, pleins d'heureuses nouvelles,

Ce fut des cris, des chants, un bruit lointain

De gazouillis et de battements d'ailes.

Tous échangeaient, c'est la Saint Valentin,

Tous échangeaient, en palpitant de joie,

Maint propos tendre ou leste ou libertin,

Après lesquels il faut qu'on se tutoie.

De temps en temps, c'est la Saint Valentin,

De temps en temps, se détachait un couple ;

Et tous les deux avaient bientôt atteint,

Pour y causer tous seuls, un rameau souple.

Puis ils cherchaient, c'est la Saint Valentin,

Puis ils cherchaient les branches élevées

Ou l'humble touffe où blottir leur destin,

Et faire un nid aux futures couvées.

Et tout le jour, c'est la Saint Valentin,

Et tout le jour ce fut des mariages,

Conclus sans prêtre et francs de sacristain,

Et dont les lits sont les premiers feuillages.

Voici le soir, C'est la Saint Valentin,

Voici le soir, sortant de ses repaires

L'ombre a rampé vers le soleil éteint :

Tous les oiseaux sont endormis par paires.

Auguste Angellier

l'Amour, c'est rire

C'est sourire

C'est grandir

C'est s'embellir

C'est mûrir

Et vieillir

Et surtout c'est vivre...

Nicolas Charlier 

Le dernier rendez-vous

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,

Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs,

Au mois de mai, dans le jardin qui s'ensoleille,

Nous irons réchauffer nos vieux membres tremblants...

 Et comme chaque jour je t'aime d'avantage

- Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain -

Qu'importeront alors les rides du visage,

Si les mêmes rosiers parfument le chemin...

 C'est vrai, nous serons vieux, très vieux, faiblis par l'âge,

Mais plus fort chaque jour je serrerai ta main,

Car vois-tu, chaque jour je t'aime d'avantage :

Aujourd'hui plus qu'hier et bien moins que demain ! ...

 Nous nous regarderons, assis sous notre treille,

Avec des yeux remplis des pleurs de nos vingt ans...

Lorsque tu seras vieux et que je serai vieille,

Lorsque mes cheveux blonds seront des cheveux blancs.

Rosemonde Gérard 

Bonjour à vous tous

 je vient en ce jour pour vous deposer de jolie petit poeme et vous dire que tout va bien pour moi ainsi que les filles.

je vous souhaite à tous de passer une très bonne fin de semaine gros bisous à vous tous   

Les doigts de la neige

Les doigts graciles de la neige,

En une douce farandole,

Déposent une blanche étole

Sur les sapins, divin arpège.

Les doigts orfèvres de la neige

Cisèlent brindilles et tiges,

Avec les flocons qui voltigent,

Comme un tourbillonnant manège.

Les doigts caressants de la neige

Flattent les rondeurs des montagnes,

Et leur intimité se gagnent,

Par un envoûtant sortilège.

Les doigts fébriles de la neige

Voudraient parer, sculpter encore,

Mais le soleil qui vient d'éclore

Abolit tout, ô sacrilège !

Marie-France Mellone 

En Hiver

A chaque fois que la neige tombe,

Je crois voir un ange

Sur un fil transparent.

La danse de cette délicate créature

est différente chaque fois.

Toute sa blancheur,

pure et brillante,

nous entoure, il semble, pour toujours.

La pure et fine Blanche Neige,

empreintée de soleils et de lunes,

n'a pas pu voir les hommes

emportés par le vent.

Cette fée de l'hiver

n'a pas senti l'odeur de la guerre.

Elle n'a pas eu le moment de réfléchir.

Mais elle sait que son cœur, pur et jeune,

est rempli de rêves et de rimes

qu'elle n'a pas encore exprimés.

Elle commence une nouvelle année

avec un frisson du Nord dans le corps.

Chloé Douglas

Mon hiver

Mon hiver est parfumé

De cendres, de feux de cheminées,

D'encens et de lavande,

Pour tous mes enrhumés...

Mon hiver est beau

De blanc et de glace

De givre sur les arbres,

De palais transparents.

Mon hiver je l'entends

Grincer dans les branches,

Craquer sous mes pas

Souffler dans les ruelles...

Je colle mon nez à la vitre

Mon hiver est buée

A nouveau il m'invite,

à me recroqueviller.

Véronik Leray

Il est doux de rêver !

Près de la cheminée, il est doux de rêver

A tous ces souvenirs qui dansent dans les flammes !

Et l'on voudrait, parfois, les voir se raviver

Sur une braise chaude où s'allument les âmes.

L'esprit souvent s'égare et s'en va dériver...

Près de la cheminée, il est doux de rêver !

Lorsque la nuit descend sur un cœur un peu sombre,

Les yeux à demi-clos on sent frôler une ombre.

Le foyer pétillant vient tout enjoliver,

Les mots volent d'un bond au lit de l'écritoire...

Près de la cheminée, il est doux de rêver

En écoutant le feu raconter son histoire.

Un geste de la main suffit pour l'activer,

C'est la vie éclatante en gerbes d'étincelles,

L'amour avec l'espoir-valeurs universelles-,

Près de la cheminée, il est doux de rêver !

Dominique Simonet